Quando eu tinha 🧲 cerca de 14 anos, nossa professora de inglês nos levou para uma biblioteca e nos deu uma tarefa. Precisávamos escolher 🧲 um livro de qualquer prateleira e começar a ler. Eu caminhei ao redor, fui ao banheiro algumas vezes, fingi procurar 🧲 um livro. Finalmente, minha professora me pegou. Ela franziu o soboco: por que você não tem um livro na mão 🧲 como todo mundo? Eu olhei para o meu lado e avistei uma pequena seção de livros que pareciam bem mais 🧲 finos que os demais. Jackpot.

A primeira coisa que chamou a 🧲 atenção foi quanto era fácil de ler. Isso não era o tipo de linguagem ao qual eu estava acostumado 🧲 aulas de inglês, uma linguagem que achava impossível devido a uma certa dislexia e uma tendência de olhar pela janela. 🧲

Isso era diferente. Estava cheio de espaços branco. Era quase 🧲 que tudo diálogo. E falava de maneira estranha, engraçada e imprevisível. As regras normais de gramática e síntaxe não pareciam 🧲 se aplicar. Virgulas caíam lugares esquisitos. Palavras desfilavam pela página como confetes. Frases inteiras não pareciam existir. Um traço 🧲 não estava lá para representar alguma regra linguística que não entendia, era algo físico, algo a ver com a maneira 🧲 como uma pessoa falava. Em suma, aqui não havia certo ou errado, havia apenas esses personagens falando e aquilo era 🧲 a única verdade que importava.

A Descoberta do Poder da Literatura

O 🧲 livro era "Road" de Jim Cartwright. Qual era a coisa sobre esse palco sujo, ambientado na Lancashire na década de 🧲 1980, que falava tão diretamente a um jovem judeu britânico de Londres?

🧲 Eu me lembro de ter encontrado o protagonista cativante. Um homem swashbuckling, carismático e quebrado chamado Scullery que cheirava 🧲 a perigo. Eu me lembro da lei do lixo desta história. A linguagem na página era como uma espécie de 🧲 portal para algo cru e corporal.

Era grosseiro, ilícito, brincalhão. Mas 🧲 também mortalmente sério. E quanto mais brincalhão se tornava, mais aterrorizante a história se tornava.

🧲 Eu estava três lugares ao mesmo tempo. Primeiro, lendo esse livro nos anos 2000, porque 🧲 se não o fizesse meu professor ficaria com raiva de mim. Segundo, andando pelas ruas de uma cidade distante, conhecendo 🧲 pessoas que nunca teria conhecido. Mas no terceiro, e o mais emocionante para mim, estava um teatro. Estava assistindo 🧲 a essa coisa acontecer no palco, diante de uma platéia, personagens saindo do palco à esquerda e à direita e 🧲 se transformando atores.

Por um lado, o mundo que 🧲 vivia. Por outro, esse livro. Se batessem esses dois reagentes, algo novo poderia surgir, uma peça de teatro. E essa 🧲 ideia de bater essas duas coisas juntas era emocionante. O que isso deveria ser como? Que tipo de pessoas eu 🧲 encontraria no processo? Que tipo de salas eu entraria? Que tipo de comunidade eu faria parte? Em suma, para onde 🧲 esse livro me levaria?

Da Ideia à Criação

Eu me recordo muito 🧲 claramente de fechar o livro no meu colo e olhar pela janela, percebendo - com uma espécie de ressignação - 🧲 que eu teria que escrever um deles também. Porque se esse