Um Holocausto da Minha Família: Uma História de Perda, Memória e Resiliência

Em outubro de 2024, estava na Índia, busca 🎉 das margens polvilhosas do Ganges, com a missão de espalhar as cinzas da minha avó. Ela não havia morado no 🎉 país há 50 anos e provavelmente não havia pisado nele há uma década. Minha família e eu nunca havíamos morado 🎉 lá. Trata-se de uma despedida imposta pela última vontade dela: realizar seus últimos ritos no lugar que apenas conseguira se 🎉 apegar. Foi uma viagem estranha.

Aos 25 anos, já havia experimentado minhas boas-vindas. Os falecidos eram segundos primos, tios-avós, avós, até 🎉 mesmo colegas de escola, e o ritual sempre era o mesmo. Visitávamos sua casa para ver o caixão e ouvir 🎉 os gemidos dos lamentadores circundantes antes de nos dirigir ao crematório local Hounslow, oeste de Londres. Independentemente do tempo 🎉 do lado de fora, o capela sempre se sentia cinza e fria. Membros da família próxima choravam pelos elogios enquanto 🎉 eu olhava e batia os olhos. Então, as cortinas fechavam-se dramaticamente diante do caixão, marcando uma partida simbólica para outro 🎉 mundo.

Alguns escolhidos, corajosos, viajavam para trás do complexo do crematório, onde o forno se encontrava, assistindo através de uma pequena 🎉 janela de caixa enquanto uma pessoa era reduzida a cinzas e memória. O resto de nós seguia direto para o 🎉 velório, comíamos até ficar cheios, bebíamos e fazíamos pequenas conversas, cuidadosamente evitando os detalhes do que acabávamos de ver.

A Despedida 🎉 da Minha Mãe

Tinha 19 anos quando compareci ao funeral de minha mãe. Em um dia quente, úmido e tarde da 🎉 última parte do verão, enviamos seu corpo para as chamas ardentes do crematório. Não me lembro de chorar. Não era 🎉 porque não estivesse triste - estava devastado -, mas porque tinha passado os quatro anos desde que ela recebeu o 🎉 diagnóstico de câncer terminal me preparando para essa perda. Estava me despedindo dela enquanto ela ainda estava viva. Quando ela 🎉 morreu agosto de 2013, parecendo uma figura de mármore afundada folhas brancas arrugadas, uma enxurrada de lágrimas me 🎉 atravessou. Elas corriam tão espessas e pesadas que não estava seguro se algum dia seria capaz de parar e respirar 🎉 corretamente novamente.

Quando o funeral chegou, essas lágrimas haviam secado.

O Holocausto da Minha Família na Índia

Na Índia, as coisas eram diferentes. 🎉 Antes de mergulhar as cinzas nas águas sagradas do Ganges, os hindus devem realizar um longo e complicado processo. Primeiro, 🎉 você precisa encontrar seu sábio sagrado, ou pândita. Na pequena cidade de Haridwar, onde o Ganges se enrola no caminho 🎉 das colinas, há centenas de pânditas cujo trabalho éministrar o ritual de passagem da vida à morte. Cada um ocupa 🎉 um escritório-buraco na parede cheio de rolos.

Esses rolos se desenrolam como páginas de cebola carregando os registros de milhares de 🎉 árvores genealógicas, e é seu trabalho, quando você se encontra Haridwar carregando sua avó uma bolsa, encontrar o 🎉 pândita que tem a história da sua família. Uma vez que o encontre, ele inscreve o nome do falecido 🎉 sua página e então o leva à beira d'água, onde suas orações guiam a imersão final dos restos.

O problema era 🎉 que viajamos para a Índia com meu pai, irmão, tio, tia e primos para realizar este ritual sem saber quem 🎉 era nosso pândita.