Um Holocausto da Minha Família: Uma História de Perda, Memória e Resiliência

Em outubro de 2024, estava na Índia, busca 💸 das margens polvilhosas do Ganges, com a missão de espalhar as cinzas da minha avó. Ela não havia morado no 💸 país há 50 anos e provavelmente não havia pisado nele há uma década. Minha família e eu nunca havíamos morado 💸 lá. Trata-se de uma despedida imposta pela última vontade dela: realizar seus últimos ritos no lugar que apenas conseguira se 💸 apegar. Foi uma viagem estranha.

Aos 25 anos, já havia experimentado minhas boas-vindas. Os falecidos eram segundos primos, tios-avós, avós, até 💸 mesmo colegas de escola, e o ritual sempre era o mesmo. Visitávamos sua casa para ver o caixão e ouvir 💸 os gemidos dos lamentadores circundantes antes de nos dirigir ao crematório local Hounslow, oeste de Londres. Independentemente do tempo 💸 do lado de fora, o capela sempre se sentia cinza e fria. Membros da família próxima choravam pelos elogios enquanto 💸 eu olhava e batia os olhos. Então, as cortinas fechavam-se dramaticamente diante do caixão, marcando uma partida simbólica para outro 💸 mundo.

Alguns escolhidos, corajosos, viajavam para trás do complexo do crematório, onde o forno se encontrava, assistindo através de uma pequena 💸 janela de caixa enquanto uma pessoa era reduzida a cinzas e memória. O resto de nós seguia direto para o 💸 velório, comíamos até ficar cheios, bebíamos e fazíamos pequenas conversas, cuidadosamente evitando os detalhes do que acabávamos de ver.

A Despedida 💸 da Minha Mãe

Tinha 19 anos quando compareci ao funeral de minha mãe. Em um dia quente, úmido e tarde da 💸 última parte do verão, enviamos seu corpo para as chamas ardentes do crematório. Não me lembro de chorar. Não era 💸 porque não estivesse triste - estava devastado -, mas porque tinha passado os quatro anos desde que ela recebeu o 💸 diagnóstico de câncer terminal me preparando para essa perda. Estava me despedindo dela enquanto ela ainda estava viva. Quando ela 💸 morreu agosto de 2013, parecendo uma figura de mármore afundada folhas brancas arrugadas, uma enxurrada de lágrimas me 💸 atravessou. Elas corriam tão espessas e pesadas que não estava seguro se algum dia seria capaz de parar e respirar 💸 corretamente novamente.

Quando o funeral chegou, essas lágrimas haviam secado.

O Holocausto da Minha Família na Índia

Na Índia, as coisas eram diferentes. 💸 Antes de mergulhar as cinzas nas águas sagradas do Ganges, os hindus devem realizar um longo e complicado processo. Primeiro, 💸 você precisa encontrar seu sábio sagrado, ou pândita. Na pequena cidade de Haridwar, onde o Ganges se enrola no caminho 💸 das colinas, há centenas de pânditas cujo trabalho éministrar o ritual de passagem da vida à morte. Cada um ocupa 💸 um escritório-buraco na parede cheio de rolos.

Esses rolos se desenrolam como páginas de cebola carregando os registros de milhares de 💸 árvores genealógicas, e é seu trabalho, quando você se encontra Haridwar carregando sua avó uma bolsa, encontrar o 💸 pândita que tem a história da sua família. Uma vez que o encontre, ele inscreve o nome do falecido 💸 sua página e então o leva à beira d'água, onde suas orações guiam a imersão final dos restos.

O problema era 💸 que viajamos para a Índia com meu pai, irmão, tio, tia e primos para realizar este ritual sem saber quem 💸 era nosso pândita.